Sergio Algora . Nació en Zaragoza, 17 de enero de 1969 y murió también en su ciudad el 9 de julio de 2008. Fue un poeta, dramaturgo, articulista, narrador y músico español. Formó parte del grupo El Niño Gusano y de Muy Poca Gente, bandas de pop con las que grabó varios discos. Su último trabajo fue como componente de La Costa Brava. Debutó en la narrativa con un libro de relatos, A los hombres de buena voluntad.
El 9 de julio de 2008 murió debido a una dolencia cardíaca. Algora había sido operado del corazón unos años antes.
POEMAS
Los hombres atrapados por sus huchas
Aquí, esta idea de beso que jamás resucita en mi boca,
mientras cae la ceniza del cerebro consumido en la quemada de
mis labios,
por el beso que llevo dentro goteando sus dudas como alcohólicas
de esta vida,
que dicen dejarla y una y otra y una y otra vez vuelven
reptando a probarla.
Cada una de mis palabras resuena sin vida,
como mis tacones por la calle vacía.
EL INVENTOR DEL "TORMENTARIO" PADECE LA PERSECUCION FANTASMAL DE SUS VICTIMAS
Jamás es y temprano nunca cuando a la valeriana acudo,
destelándome las ropas, diciendo: fui puro y correcto, tuve qrandes
ideas y profundos sueños
para ahora ser un error, una yegua destinada a la procreación de
abortos.
Triforme como Diana es la espiga del sentido torturador.
A horas de mi destino soy un sapo aplastado por las botas de acero,
mi última suerte ha sido otorgada a las bestias separadas por la
lindes de mi torso
requemado por el sol, al que llamo: Isla o vulva o cuchilla.
Soy un coladero de insectos necios, vaina del punzón con el que
cosen sus zapatos
los cieqos, han entreqado mi alma a las palabras y se las ha comido
un mudo
y al otro extremo del cuartucho un arco separado.
Modernizado por la doctrina de los capados cada amanecer es un
sosquín
y a mi cama estoy atado.
!Que alquien me inmacule o me ejecute!
!Que sobre mí se corra Morfeo! Tantas veces
he sido matado para ser lueqo rematado, enterrado y desenterrado
para al final ser barro que en el camino hacia las murallas de la
ciudad
las ruedas de los feriantes marcan.
Huí, pero en la huida de mis persequidores y fui mermado por coitos
con fantasmas.
Vedme con el zuño abierto a los embites de sus falos invisibles.
El deseo me hunde en la tierra.
HIDRA A FINALES DEL SIGLO XX
Guarda fuego la bigota férrea, guardesa tiesa y forestal
de mis pechos aferrados a las ardientes calceses de los palos
astillados.
Herbario de las lenguas, Hospicio "Sol y Luna" de las Putas, os doy
la honra
y el amparo de mi mente infecta, de las carnes que se abren y se
conjugan
con el verbo sentir, la transparencia mas oscura del deseo.
Soy la Puta de Dios y la fiel Esposa del Diablo, la gheisa de un
buda
castrado, la más viciosa en el serrallo de Mahoma, mis mejillas han sido batidas, tocadas, esparcidas por lechos y desde la boca
excitadas,
bañadas y pulsadas como instrumentos de carne de viento.
