ANA MARÍA NAVALES. ENERO 2013
BIOGRAFÍA
Ana María Navales (
Zaragoza,
1939 -
Borja,
Zaragoza,
11 de marzo
de
2009) fue una
escritora e investigadora
española, autora de varias novelas, relatos y libros de
poesía. Era considerada una destacada especialista en la literatura femenina, y
muy especialmente en la obra de
Virginia
Woolf.
Estudió Filosofía y Letras en
la Universidad de Zaragoza, donde se doctoró
con una tesis sobre la novela epistolar y en la que fue posteriormente
profesora de Literatura Hispanoamericana. Dirigió la sección literaria del
Instituto de Estudios Turolenses. Fundó la revista de poesía Albaida
(1977-1979) y fue codirectora de la revista cultural Turia. En 2001, el
Gobierno de Aragón le concedió el primer Premio de las Letras Aragonesas.
Su obra poética se compone de los siguientes poemarios:
Poesía
- En las palabras
(1970).
- Junto a la última piel
(1973).
- Restos de lacre y cera
de vigilias (1975).
- Del fuego secreto
(1978). Premio San Jorge.
- Mester de amor
(1979). Accésit del Premio Adonais.
- Los espías de Sísifo
(1981).
- Nueva, vieja estancia
(1983). Premio José Luis Hidalgo.
- Los labios de la luna
(1989).
- Los espejos de la
palabra. Antología personal (1991).
- Hallarás otro mar
(1993.
- Mar de fondo (1978-1998)
(1998).
- Escrito en el silencio
(1999).
- Contro le parole (Contra
las palabras), edic. bilingüe español-italiano de Emilio Coco (Bari,
2000).
- Quel luengo albeggiari.
- Write the Life (edic
trilingüe inglés-español-búlgaro, Sofía, 2002.
- Lo que la vida oculta
(Málaga, 2004).
- Travesía del viento.
(Poesía 1978-2005) (Calambur, 2006).
ALGUNOS EJEMPLOS
Poema Tu Mano Recoge De Mi Piel El Tiempo
Tu mano recoge de mi piel el tiempo,
incansable borra todo viejo amor
y regresa de la caricia como una alondra
que se debate en lo oscuro
sin encontrar la luz de la mañana
Después, serena mi cabello
en algún odio enmarañado
y llama a esa niña que enciende sus ojos
con tu boca y reza silencios
cuando los labios se acercan a tu nombre.
II
Y ahora, abundante de ensueños y de
grises,
con esa eterna impotencia que no limpia el lenguaje,
el miedo que se hace palabra para no ser miedo,
todo lo que enciende luces y no se nombra por si muere,
el resquicio de libertad que terco asoma;
brazo roto, abril marchito, luna falsa,
también falso el dolor que se vuelve costumbre;
los labios en dudosas fuentes,
los ojos todavía sedientos de estrellas, calandrias, mitos
y otras delgadas inutilidades que los dioses derraman,
la sonrisa en ayuno para que no traicione
y una mentirosa amnesia de rechazos y deseos;
con ruiseñores y congojas,
o sea con nada, sólo con uno mismo dentro y fuera,
dispuesto a que cada cosa recupere su alcurnia,
su medida y su precio,
se emprende la huida adonde aún no ha llegado el futuro.
I
Mi ventana se asoma a Regent′s Park.
Soy esa piedra que nace junto al hombre,
un ojo tras otro por el camino
de luciérnagas estériles. Gotea su llanto
sobre el césped oscuro de mi piel,
y muere en la curva del día
a las puertas del infierno.
Perdidos estamos en la mirada de la fuente,
abriendo en el agua estelas de palabras.
Extraños, moribundos,
pájaros secos entre hileras de sombras,
dóciles al oleaje del vino y al recuerdo
que adorna la tarde de frágiles tormentas.
El viento derriba biombos y nombres
desencadena las hojas, despeina el río,
corre hacia mí, enamorado y solo,
aúlla lenguajes clandestinos. Arranca mi vida
y deposita en el horizonte su fuego
de sedientas palomas olvidadas.
Poema Antes De Escribir El Poema
Antes de escribir el poema,
con el lápiz en la mano
y el silencio hecho palabra,
me pregunto a quién demonios
interesa si este mar
ya no es azul ni si mi vida
de hoy es la que antes era.
Y si es lamento
o violín lo que suena
ahora en mi casa.
O a quién irán estos versos
y quién se aventurará conmigo
buscando esa luz inútil
que conduzca a una salida.
Éste es un viaje
sin más brújula que el viento
ni más compañía
que este miedo y esta noche.
